Ponta Verde
Ensolarada
verde musgo
ou esmeralda
verde mar
não ver-te
me dá ânsia
de voar, já
pra Maceió
romper o nó
que entrava
a garganta
e adentrar
já às tantas
em tuas águas
claras, rasas
O vento que
sopras
espicaça
minha pele
à mostra
Recobro o ânimo
e a ânima
recorda
aos pedaços
a história
de emoções
que emana
do sargaço
da areia
e do mormaço
Entrego então
meu devaneio
à vazante
e largo meu
corpo errante
à imensidão
de teus braços.
(
São Paulo, 25 fev 1994 )
Terminou, enfim,
a dança dos lobos.
Uivaram, rosnaram
atiçados pela lua
Disputaram feito
animais no cio, as
fêmeas cruas
o que rolava na idéia
ontem que já partiu
Gases evaporaram
sumariamente desprenderam
como desatracar do
navio.
Ah, Deus! Como eu queria
que caisse sobre mim a poesia
com a força de cem Caetanos
necessariamente baianos
para trazerem da areia
rastros da praia que habitariam
E com que suavidade
eu teria a capacidade
de fazer o verso brotar
sinto gozo ao pensar...
Mas meu caminho pelas letras
como quase todos poetas
- se posso me chamar assim -
é tortuoso, íngreme, sem fim
Enquanto escrevo, ou melhor, digito
tudo o que quero ver dito
transforma-se como mágica
de forma prática
em palavras de sentido
que espelham como podem
corações que explodem
como se isso fosse possível
Parece até incrível
amo a poesia
e dela tento
noite e dia
extrair o meu sustento.
Não o monetário, financeiro
pois sendo eu brasileiro
não poderia jamais supor
viver da arte, do amor,
de tudo que for verdadeiro.
Mas o sustento de minh´alma
para torná-la serena, calma
e me dar forças para o dia
que começa à revelia
do meu louco querer.
Ah, eu queria saber
Deus que me conforta
se há passagem, ou porta
que me leve direto à inspiração
e que não passe pelo coração
que deturpa, confunde, mente
não sabe nem o que sente
e o que inventa
ou tenta.
E assim, ao som de violinos
tento extrair versos finos
que tenham algum sentido
mas como, se nem tenho sido
sincero comigo?
Venha, meu amigo
me ajude a extrair
o verso: parir
porque o poema é filho
trem sem trilho
seta sem direção
luz e escuridão
Enquanto isso, o vinho
que bebo agora sozinho
dança em minha mente
e nem quem sente
o seu efeito
jogado em seu leito
pode viajar assim
solto, fluido, afim
e compreender como seria
essa bruta poesia
que surge agora em mim
(
São Paulo, 3 jan 1994 )
